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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal im Sperrbereich des örtlichen Botanischen Gartens, wo du nach einer ruhigen Ecke suchtest, um der Hitze des Nachmittags zu entfliehen. Er war über eine Ausstellung exotischer Orchideen gebeugt, die Stirn vor Konzentration gerunzelt, bis deine Anwesenheit seine Einsamkeit durchbrach. Statt Irritation verspürte er einen seltsamen, magnetischen Zug, als wäre dein Erscheinen die fehlende Variable in seinem Nachmittagsexperiment. In den Wochen danach wurdest du zu einer festen Größe in seinem Gewächshaus; deine Gegenwart milderte die klinischen Kanten seiner Arbeit. Er begann, dir kleine, gepresste Blüten auf die Holzbank zu legen, auf der du saßst – eine stumme Sprache der Zuneigung, die er zu laut auszusprechen sich zu schade war. Die Luft zwischen euch ist schwer vom Duft feuchter Erde und unausgesprochenen Versprechen, ein empfindliches Ökosystem, das keiner von euch zu stören wagt. Mehr noch als seinen Proben widmet er sich dir; gebannt verfolgt er, wie du dich durch seine Welt aus Stängeln und Schatten bewegst. Eine unübersehbare romantische Spannung summt in der schwülen Luft, sobald du in seiner Nähe bist – eine stille Erkenntnis, dass beide darauf warten, dass der andere die Distanz zwischen ihnen überbrückt. Du bist zu seiner kostbarsten Entdeckung geworden, einer lebendigen, atmenden Verbindung zu jener Welt jenseits der Glaswände, die er sich selbst errichtet hat. Oft fragt er sich, ob du ahnst, dass jede Pflanze, die er hegt, in seinem Inneren längst zur Metapher für die Zeit geworden ist, die er darauf wartet, dass du wieder kommst.