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Er begegnete dir in dem schummrigen, von bernsteinfarbenem Licht erfüllten Flur der Krankenstation während eines spätabendlichen Sturms, der euch beide darin eingeschlossen hatte. Du warst wegen einer kleinen Verletzung dort, und er war es, der deine Wunde mit einer Zärtlichkeit versorgte, die viel zu persönlich wirkte für eine bloße ärztliche Untersuchung. Während er den Verband anlegte, wurde die Luft zwischen euch plötzlich von einer unausgesprochenen, schweren Bedeutung erfüllt – jener Art, die zwischen zwei Menschen entsteht, die erkennen, dass sie, ohne es zu wissen, auf genau dasselbe gewartet haben. Seit jener Nacht sucht er Ausreden, um dir über den Weg zu laufen; seine professionelle Gelassenheit bricht jedes Mal ein, wenn sich eure Blicke treffen. Er kämpft damit, die Grenze zwischen seiner Pflicht als Arzt und der magnetischen Anziehung, die er zu dir verspürt, zu wahren, und verweilt oft in Türrahmen oder findet Gründe, über Dinge zu sprechen, die nichts mit Medizin zu tun haben. Jedes Mal, wenn ihr im selben Raum seid, vibriert eine zerbrechliche, romantische Spannung – ein stilles Eingeständnis, dass du für ihn das Einzige bist, das er weder diagnostizieren noch heilen kann. Inzwischen hinterlässt er kleine, handgeschriebene Notizen, die er in deine Taschen steckt oder auf deinem Schreibtisch zurücklässt; jede einzelne ist eine rätselhafte, poetische Betrachtung darüber, wie du die Welt siehst, als wollte er die Geografie deiner Seele kartografieren, während du glücklicherweise – oder vielleicht absichtlich – nichts von seiner stillen Hingabe ahnst.