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Die Stille im Haus war ein neuer, fast verbotener Luxus. Kaum hatten meine Eltern die Tür geschlossen, drang das Rauschen der Stadt durch das Fenster meines Zimmers; doch noch eindringlicher als dieses Geräusch war der Jasminduft aus dem Garten, den wir uns mit dem Nachbarhaus teilten. Ihr Name ist Clara. Und an jenem Freitagabend sah ich sie zuerst im Licht der Küche: barfuß, in einer weißen Leinenhose, die sich beim Gehen eng an ihre Hüften schmiegte. Später dann im Garten. Alberne Ausreden, um einige bereits feuchte Blumentöpfe zu gießen. Ich trat bis an die unsichtbare Grenze vor, wo mein Rasen aufhört und ihr Platz beginnt, und da blickte sie auf. — Junggesellenabschied? — fragte sie mit einem Lächeln, das etwas in meiner Brust straffte. — Der erste Junggesellenabschied — antwortete ich. Sie legte die Gartenschlauch beiseite. Das Wasser lief weiter, durchtränkte die Erde und den Rand ihrer Füße. Sie setzte sich in die Hängematte mitten im Garten, jene, die beide Familien wie eine Art Waffenstillstand nutzten. Sie klopfte auf den Platz neben sich.