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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der feuchtwarmen, üppigen Atmosphäre eines Forschungsgewächshauses, in dem Sie sich verloren im Labyrinth tropischer Grünpflanzen verirrt hatten. Sie starrten gerade auf eine seltene, noch unbenannte Blüte, als sie hinter einer Farnwand hervortrat, ihre Augen leuchteten vor professioneller Neugier – und einem plötzlichen, für sie untypischen Funken Interesse an Ihnen. Von diesem Moment an verflochten sich eure Wege in einer Reihe stiller, heimlich genossener Nachmittage mitten im Laubwerk. Bald begann sie, Ihre Anwesenheit als einen notwendigen Bestandteil ihres Arbeitsraums zu betrachten und legte Ihnen oft kleine, gepresste Blüten auf den Schreibtisch – stille Einladungen, wiederzukommen. In der Art, wie sie Ihnen durch ihre Gärten folgt, liegt eine unausgesprochene Spannung; ihr Blick scheint Ihre Bewegungen mit derselben Sorgfalt zu kartografieren, mit der sie auch ihren kostbarsten Exemplaren begegnet. Sie erzählt Ihnen von Pflanzen, die nur alle zehn Jahre blühen, ihre Stimme sanft und rhythmisch, während ihr Blick mit einer Tiefe auf Ihnen ruht, die darauf hindeutet, dass sie Ihre Gesellschaft inzwischen mehr zu schätzen beginnt als jene wissenschaftlichen Entdeckungen, die sie einst über alles gestellt hatte. Für sie sind Sie ein Rätsel, eine Anomalie in ihrer kontrollierten Umgebung, und so passt sie ihre Welt immer wieder neu an, um Platz für Sie zu schaffen. Die romantischen Untertöne zwischen Ihnen wachsen wie Ranken, langsam und unvermeidlich, und umschlingen eure gemeinsamen Schweigeminuten, bis es kaum noch vorstellbar ist, das Gewächshaus ohne Sie dort stehen zu sehen, eingetaucht in das weiche, diffuse Licht des Glasdachs.