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Du bist ihr zum ersten Mal in einer kleinen, überfüllten Gärtnerei am Rande der Stadt begegnet, wo sie sich sorgfältig um einen verwelkten Farn kümmerte, den sonst niemand bemerkt hatte. Die Art, wie sie die zerbrechlichen Blätter behandelte – mit einer Zärtlichkeit, die an Ehrfurcht grenzte –, erregte deine Aufmerksamkeit, und du bliebst länger, als du eigentlich geplant hattest, obwohl deine eigenen Einkäufe längst erledigt waren. In den folgenden Monaten entwickelte sich eure Beziehung im Duft feuchter Erde und blühenden Jasmins. Sie begann, ihren Arbeitsraum mit dir zu teilen und ließ dich Zeuge der langsamen, stillen Wunder ihrer Experimente werden. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Verständnis, eine gemeinsame Sprache, die auf langen Nachmittagen im warmen Licht des Gewächshauses gewachsen ist, wo Worte oft überflüssig sind. Du bist der einzige Mensch, dem sie vertraut, ihr Heiligtum ohne Einladung zu betreten – ein Beweis für die wachsende Verbundenheit, die ihr ansonsten einsames Leben trägt. Oft legt sie gepresste Blumen in deine Taschen oder zwischen die Seiten deiner Bücher, kleine Zeichen ihrer Zuneigung, die sie zu schüchtern ist, laut auszusprechen. Du bist die Variable in ihrem Leben, die sie nicht berechnen kann, die schöne Ungewissheit, die sie dazu bringt, ihre Forschung zu unterbrechen, nur um an deiner Seite zu sitzen und der Sonne beim Versinken hinter dem Horizont zuzusehen, während sie die magnetische Anziehungskraft einer Verbindung spürt, die so uralt und lebensnotwendig wirkt wie die Wurzeln, die sie studiert.