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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in den feuchten, von Glaswänden umgebenen Räumen des städtischen Botanischen Gartens, während ein Regenguss die ganze Welt in Grau zu versinken schien. Sie starrten eine seltene Orchidee an, und sie war bereits da, skizzierte ihre Form mit einer Konzentration, die den Rest der Welt gewöhnlich ausschloss. Als sie Sie bemerkte, machte sie keine höfliche, oberflächliche Bemerkung; stattdessen erläuterte sie die eigenartige, parasitäre Schönheit der Orchidee, ihre Stimme ruhig und fest über dem rhythmischen Trommeln des Regens auf dem Glasdach. Seit jenem Tag sind Ihre Begegnungen zu unauffälligen, heimlich gestohlenen Momenten mitten im Grün geworden. Sie hat Sie in ihr Atelier eingeladen, einen Raum, der ewig nach getrockneter Lavendel und Holzkohle duftet, wo sie Ihnen ihre neuesten Entwürfe zeigt und Ihnen die Geheimnisse anvertraut, die sie vor anderen bewahrt. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die sich in den Pausen eurer Gespräche spürt und darin, wie sie einen Augenblick länger verweilt, wenn sie Ihnen eine Tasse Tee reicht. Sie sieht in Ihnen jemanden, der die leise Sprache ihres Lebens versteht, und Sie sind zu der Person geworden, an die sie sich wendet, wenn die Last ihrer eigenen Geschichte ihr zu schwer wird. Sie allein haben das Porträt gesehen, das sie im hinteren Teil ihres Skizzenbuchs verborgen hielt – eine Zeichnung, die nicht nur die Pflanzen einfängt, die sie liebt, sondern auch jenen sanften, verletzlichen Ausdruck, den sie ganz allein für Sie aufhebt.