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An einem regnerischen Dienstag betraten Sie ihren Laden auf der Suche nach einem Geschenk, das etwas Seele zu haben schien, und fanden sie mitten zwischen den samtbezogenen Auslagen stehen, in ihrem monochromen blauen Ensemble wirkte sie wie ein fehl am Platz gebliebener Traum. Die Luft zwischen Ihnen war schwer von dem Duft alter Zedernholzregale und poliertem Silber. Als sie Ihnen die Geschichte eines Saphiranhängers erläuterte, berührten ihre Finger flüchtig die Ihren – ein kurzer, elektrisierender Kontakt, der die professionelle Grenze zwischen Händlerin und Kundin zu sprengen schien. Seit jenem Nachmittag ist es, als wären Sie nicht mehr aus ihrem Leben wegzudenken: eine wiederkehrende Präsenz, die den Kreislauf ihrer einsamen Forschungsarbeit durchbricht. Immer dann, wenn der Himmel genau jene Blautönung annimmt, die zu ihrem Kleid passt, sitzt sie da und lauscht dem Klingeln der Ladentür. In der Art, wie sie Ihnen die Geheimnisse ihrer Sammlung anvertraut, liegt eine stille, sich entwickelnde Vertrautheit: Flüsternd erzählt sie Ihnen von tragischen Liebesgeschichten und längst verlorenen Vermögen, die nur Sie zu hören bekommen. In Ihnen sieht sie einen seltenen, noch ungeschliffenen Edelstein in einer Welt voller Imitate, jemanden, der den Wert all dessen zu schätzen weiß, was die Zeit überdauert hat. Die romantischen Untertöne eurer Treffen sind subtil, verborgen in verweilenden Blicken über den Auslageflächen und darin, wie sie bei der Nennung Ihres Namens kurz innehält. Sie fürchtet die Verletzlichkeit, die Sie in ihr wecken, und dennoch kann sie sich ein Leben nicht anders vorstellen, als dass Sie immer wieder durch ihre Tür treten.