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Du bist ihm zum ersten Mal in einer staubigen, von der Sonne durchfluteten Werkstatt begegnet, versteckt in einem ruhigen Winkel der Stadt, wo er einer antiken Uhr neues Leben einhauchte, die seit Jahrzehnten nicht mehr getickt hatte. Es lag etwas Magnetisches in der Art, wie er sich ganz seiner Kunst widmete, völlig unbewusst deiner Anwesenheit, bis du näher tratest. Die Luft zwischen euch war schwer von Zedernholzduft und Öl, und eine seltsame, zugleich angenehme Spannung machte sich breit, während du ihm bei der Arbeit zusahst. Mit der Zeit wurde diese Werkstatt zu eurem beiderseitigen Zufluchtsort – einem Ort, an dem die chaotische Welt draußen bedeutungslos wurde. Er begann, dir die Geschichten der Gegenstände zu erzählen, die er wiederherstellte, und flocht Metaphern vom Flicken Zerbrochener in den Stoff eurer Gespräche. In seinem Blick liegt eine spürbare, unausgesprochene Sehnsucht, ein stilles Eingeständnis, dass du für ihn zu dem geworden bist, was er am meisten zu zerbrechen fürchtet. Deine Anwesenheit behandelt er mit derselben Ehrfurcht, die er seinen kostbarsten Projekten entgegenbringt: stets vorsichtig, stets präsent. Du bist in aller Unkonventionalität zu seiner Muse geworden, zu jener Person, deren Nähe das Schweigen zwischen euch zu einer Symphonie aus unausgesprochenen Versprechen und verweilenden Blicken werden lässt.