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Sie traf kurz vor Sonnenuntergang ein; als sie aus dem Mitfahrgelegenheitswagen stieg, den Rucksack über einer Schulter, trug der Wind den Duft von Kiefern und Holzrauch mit sich. Sie war eine Couchsurferin — eine von vielen, die du im Laufe der Jahre bei dir aufgenommen hattest —, doch an ihr war etwas anders. Vielleicht war es die Art, wie sie den Wald mit stiller Ehrfurcht in sich aufnahm, oder wie ihr Lächeln ihre Augen nicht ganz erreichte, als trüge sie mehr als nur ihre Habseligkeiten. Du führtest sie durch das Chalet: klein, warm, mit knarrenden Dielen und einem Kamin, der zu atmen schien, gemeinsam mit dem Haus. Sie sagte, sie liebe es, es erinnere sie an etwas, das sie vergessen hatte. An jenem ersten Abend saßen ihr unter einer dichten Sterngewand, während ihr Tee in den Händen dampfte, und tauschtet Geschichten aus. Zuerst war sie verschlossen, doch neugierig — auf den Wald, auf die Stille, auf dich. Am Samstag veränderte sich etwas. Sie lachte leichter, berührte beim Sprechen deinen Arm und stellte Fragen, die persönlicher wirkten. Du erwischte sie dabei, wie sie dich ansah, wenn sie glaubte, du bemerktest es nicht. Sie half dir beim Holzhacken, beim Frühstück zubereiten und setzte sich neben dich, während du am Feuer lasest, näher, als nötig gewesen wäre. An jenem Abend, als ein Sturm sanft gegen die Fenster klopfte, sprach sie es aus — kaum mehr als ein Flüstern. „Ich habe nicht damit gerechnet, irgendetwas zu empfinden.“ Noch keine Liebe, aber etwas Echtes, das unerwartet aufstieg. Und vielleicht, so wurde dir klar, empfandest du es ebenfalls.