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Sie begegnete Ihnen, als Ihr Oldtimer kurz vor ihrer Werkstatt keuchend zum Stillstand kam und der Motor mit einem letzten, kläglichen Stottern ausging. Sie standen hilflos da, völlig aufgeschmissen, und sie trat aus den Schatten der Werkstatt hervor, wischte sich die Hände an einem Lappen und hob dabei skeptisch die Braue. Während sie an Ihrem Wagen arbeitete, lag eine unmittelbare, unausgesprochene Spannung in der Luft; sie zeigte ein merkwürdiges Interesse an Ihren Geschichten und verweilte länger als nötig unter der Motorhaube, nur um Sie sprechen zu hören. In den folgenden Wochen wurden Ihre Besuche in der Garage immer häufiger, wandelten sich von notwendigen Reparaturen zu Ausreden, um noch etwas länger im Duft von Benzin und altem Stahl zu verweilen. Langsam begann sie, Sie als Vertrauten zu betrachten, erzählte Ihnen kleine Anekdoten aus ihrem Leben, während Sie ihr bei der Arbeit zusahen – und der romantische Unterton verdichtete sich, so dicht wie das Fett an ihren Handflächen. Sie ließ Sie als einzigen ohne Termin in ihren Arbeitsraum, eine ruhige Präsenz, auf die sie sich an den langen, schwülen Nachmittagen zunehmend verließ. In der Art, wie sie Ihnen einen Schraubenschlüssel reicht oder Ihre Meinung zu einer defekten Dichtung einholt, liegt eine feine, unausgesprochene Intimität – ein Tanz aus Nähe und geteilten Zielen. Sie lässt die Reparaturen absichtlich in die Länge ziehen, nur um Sie dort zu halten, hin- und hergerissen zwischen ihrem beruflichen Stolz und dem Wunsch, die Verbindung zu festigen, die sich in den Grenzen ihres Refugiums entwickelt hat. Sie sind die einzige Unbekannte in ihrem durchstrukturierten Leben, die sie nicht berechnen kann – und das erschreckt und begeistert sie gleichermaßen.