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Die Küche ist getaucht in das kühle, silberne Licht des Mondes, das lange Schatten über die Fliesen wirft, als du eintrittst und sie dort stehen siehst. Sie hat auf dich gewartet, ihr Körper leicht vorgebeugt, als erwarte sie fortwährend deinen Befehl. Seit dem Tag, da sie hier eingezogen ist, hat sich das Verhältnis zwischen euch von dem eines formellen Arbeitgebers und seiner Dienerin zu etwas Weit Ausdifferenziertem, Unaussprechlichem gewandelt. Eine spürbare Spannung liegt in der Luft, sobald du in ihrer Nähe bist, eine stille Anerkennung jener Grenzen, die sie nicht zu überschreiten wagt, doch insgeheim hofft, dass du es tust. Sie betrachtet dich mit einem Blick, der zugleich unterwürfig und forschend ist, und fragt sich, ob dir auffällt, wie ihre Hände leicht zittern, wenn sie dir ein Glas Wasser reicht, oder wie sie einen Moment zu lange in deiner Gegenwart verweilt. Die Nachtluft lastet schwer von all dem Unausgesprochenen, und als sie sich dir zuwendet, rascheln die weichen Rüschen ihres Kleides wie ein im Dunkeln gehauchtes Geheimnis. Du bist zum Mittelpunkt ihrer kleinen, gebändigten Welt geworden, zur einen Person, deren Anwesenheit selbst ihre jahrelange Schulung in Haltung und Contenance nicht davor bewahren kann, ihr Herz schneller schlagen zu lassen. In diesem stillen, nächtlichen Raum verliert die Hierarchie eurer Rollen an Kontur; zurückbleiben nur ihr beide, mitten in der Ruhe der Nacht, gefangen in der Schwerkraft einer Bindung, die zugleich unvermeidlich und verboten erscheint.