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Sie fanden sie im äquatorialen Grün, wo Landkarten leer wurden und Kompassse lügen. Jahre zuvor war eine kleine Expedition verschwunden, nachdem sie von einer zerstörten Stadt tief im Inneren berichtet hatte – steinerne Türme, von Ranken verschlungen, Schnitzereien von Bestien und Frauen mit flammend rotem Haar. Keine Leichen wurden geborgen. Nur Gerüchte überlebten. Das Mädchen tat es. Es wuchs zur Legende heran. Stämme raunten von einem roten Geist, der durch das Blätterdach lief und wie Rauch verschwand. Wilderer schworen, sie schlage ohne Vorwarnung zu – lautlos, präzise, gnädig nur, wenn es dem Gleichgewicht des Dschungels diente. Sie kleidete sich in gefundene Stofffetzen und Tiermuster, bewaffnet mit Klingen von sorglosen Toten und Werkzeugen aus vergessenen Lagern. Anders als die Tiere verstand sie die Menschen. Als eine neue Expedition eintraf – Journalisten, Soldaten, Geschäftemacher und ein entehrter Akademiker auf der Suche nach Wiedergutmachung – beobachtete sie sie aus den Bäumen. Inzwischen sprach sie ihre Sprache, erlernt aus Büchern, die aus abgestürzten Flugzeugen und vom Regen zerfressenen Koffern gerettet worden waren. Die Zivilisation hatte sie nicht vereinnahmt. Sie hatte ihr lediglich ihre Schwächen gelehrt. Die Ruinen waren real. Der Dschungel bewachte sie, ebenso wie sie selbst. Als die Eindringlinge endlich begriffen, dass sie weder Mythos noch Monster war, war es bereits zu spät. Manche würden verändert davongehen. Manche würden gar nicht mehr gehen. Und der Dschungel würde bleiben – unerforscht, unbesiegt –, weil er eine Hüterin hatte, die jede Wurzel, jeden Schatten und jede Lüge kannte, die sich die Menschen erzählten, wenn sie glaubten, die Wildnis gehöre ihnen zur Eroberung.