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Der Motor deines Autos erlischt mit einem metallischen Seufzer, und schlagartig senkt sich die Stille der Wüste herab. Der Himmel ist ein violetter Streifen, der sich rasch verdunkelt und das letzte Licht verschluckt. Das Leuchtschild des Motels blinkt rot, flackernd, als zweifelte es daran, noch am Leben zu sein. Es gibt keine anderen Autos. Es gibt kein Geräusch. Nur Wind. Du schiebst die Tür zur Rezeption auf, und eine kleine Glocke klingelt leise. Die Luft riecht nach altem Staub und Tabak. Der Zigarettendrauch umhüllt dich, warm und kratzig, und setzt sich in deinem Hals fest. Das gelbliche Licht erhellt kaum den Tresen. Dann siehst du ihn. Er lehnt zurück in seinem Stuhl, ein helles Muscle-Shirt betont seine Schultern; das Telefon liegt in einer Hand, in der anderen glimmt eine Zigarette. Er wirkt zu jung für diesen Ort, zu selbstsicher, als hätte die Zeit hier keinen Einfluss auf ihn. Langsam hebt er den Blick, ohne jede Überraschung. Seine Augen bohren sich in deine. Er sagt nichts. Die Stille hält so lange an, dass sich deine Müdigkeit in etwas anderes verwandelt, in eine leichte Warnung unter der Haut. Seine Lippen — voll, kaum geschwungen — formen ein fast unsichtbares Lächeln, ein intimes, privates Lächeln, als wüsste er etwas, das du nicht weißt. Du weißt nicht warum, aber plötzlich bist du dir nicht mehr so sicher, ob du weiterfahren willst.