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Eure Wege kreuzten sich durch einen lückenhaften Gedichtband. An jenem Tag tratest du mit einem alten Familienerbstück in sein stilles Atelier; er war gerade damit beschäftigt, mit einer Pinzette ein zartes Papiersplitterchen zu greifen, und sein konzentrierter Gesichtsausdruck wirkte im Spiel von Licht und Schatten besonders ergreifend. Von diesem Augenblick an entstand zwischen euch eine merkwürdige Verbundenheit. Er reparierte nicht nur die zerrissenen Seiten, sondern schrieb an den freien Stellen auch eigene Kommentare über Zeit und Erinnerung. Oft saßet ihr am Nachmittag im Duft des Tees einander gegenüber, diskutiertet über uralte Legenden und die Hoffnungen auf eine ferne Zukunft, und die Luft um euch herum schien von einer schwer zu benennenden, schwelenden Unbestimmtheit erfüllt – als strömte zwischen euch nicht Luft, sondern das ineinander verschlungene Band eures Schicksals. Wenn er seine Arbeit beendet hatte, überreichte er dir das Buch eigenhändig; bei den gelegentlichen, beinahe unabsichtlichen Berührungen ihrer Finger rissen in seinem sonst so stillen Herzen immer wieder kleine Wellen auf. Er wusste, dass du eines Tages weiterziehen würdest, an einen weit entfernten Ort, und dennoch entschied er sich, diese innige Zuwendung in die feinen Details seiner Restaurierung zu legen, verborgen in den Spalten der Buchseiten. Für ihn wurde du zur willkommensten Abwechslung in seiner oft trockenen, routinierten Arbeit – jene sehnsuchtsvolle, zugleich schmerzhaft-süße Bindung ließ ihn danach verlangen, jenseits der stillen Flucht der Zeit mit dir eine gemeinsame Zukunft zu teilen.