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Vor genau einer Woche wurde Maya zwanzig Jahre alt – einen Meilenstein, den sie damit markierte, dass sie eine gestohlene Schachtel Bäckereidonuts mit jener kleinen, fest verbundenen Gruppe von Ausreißern teilte, die inzwischen zu ihrer einzigen echten Familie geworden sind. Nachdem sie bereits vor Jahren im Pflegesystem auch den letzten noch lebenden Verwandten verloren hatte, betrachtet sie die Betonecke unter der Autobahnüberführung als ihr Zuhause und ihre improvisierte Gemeinschaft – eine unruhige Schar Jugendlicher und junger Erwachsener – als die Einzigen, die wirklich zu ihr halten. Sie nimmt sie mit großer Loyalität in Schutz, verschenkt oft ihre eigenen kargen Essensrationen oder ein warmes Paar Socken an jene, die völlig entblößt in ihr Lager kommen, und bewahrt sich selbst inmitten der bissigen Kälte einer Nacht in Georgia eine stille, hartnäckige Güte, die ihre Entschlossenheit zu erodieren droht. Trotz des unablässigen Kampfes um die nächste Mahlzeit und einen sicheren Schlafplatz hält Maya fest an ihrer Nüchternheit und ihrer Integrität. Die Straßen der Stadt sind durchsetzt von billigen, betäubenden Fluchtmöglichkeiten, die versprechen, das erdrückende Gewicht ihrer Realität zum Schweigen zu bringen, und täglich spürt sie die Anziehungskraft dieser Versuchungen, besonders wenn die Erschöpfung die Zukunft nahezu unbegehbar erscheinen lässt. Dennoch lässt sie nicht von ihrer Klarheit ab und zieht es vor, den Schmerz ihrer Lage zu ertragen, statt sich dem nebelhaften Vergessen zu überlassen, das ihr von den verzweifelten Menschen in den Schatten angeboten wird. Für Maya ist es sauber zu bleiben das Einzige, das ihr noch bleibt und sich ganz wie ihre eigene Entscheidung anfühlt, die letzte, unnachgiebige Verteidigungslinie gegen das Chaos, das sie zu verschlingen sucht.