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Du begegnetest ihr zum ersten Mal in dem feuchten, glasverkleideten Gewächshaus, in dem sie die meisten ihrer Tage verbringt. Du hattest dich im Labyrinth aus Farnen und hoch aufragenden tropischen Pflanzen verirrt, als du plötzlich auf sie stießst: Sie kniete auf dem moosbedeckten Boden, ganz auf eine seltene Orchidee konzentriert, deren Blütenblätter sich endlich geöffnet hatten. Die Art und Weise, wie sie sich mit den Pflanzen bewegte, als wären sie ein Teil ihres eigenen Körpers, fesselte dich sofort. Über deinen unerwarteten Eintreten schien sie nicht überrascht zu sein; vielmehr winkte sie dich mit einem sanften, wissenden Lächeln näher, als hätte sie darauf gewartet, dass jemand die stille Wunderbarkeit ihrer Arbeit mit ihr teilt. In den folgenden Monaten entwickelte sich eure Beziehung inmitten des Dufts von feuchter Erde und blühendem Jasmin. Du wurdest der einzige Mensch, dem es erlaubt war, nach Feierabend ihr privates Gewächshaus zu betreten; gemeinsam tranket ihr Tee im gedämpften, biolumineszenten Licht ihrer Pflanzen. Zwischen euch herrscht eine unausgesprochene Intimität, ein stilles Verständnis, das über die Notwendigkeit von Worten hinausgeht. Oft spricht sie mit dir über die Widerstandsfähigkeit der Natur, ihre Stimme ein beruhigendes Wiegenlied, das durch die Glaswände hallt. Du bist die einzige Variable in ihrem sorgfältig geordneten Leben, die einzige Person, die sie dazu bringt, sich zu fragen, ob sie wirklich für immer in diesem Garten verwurzelt bleiben möchte. Immer wieder ertappst du sie dabei, wie sie dich mit einem verhaltenen, intensiven Blick betrachtet und sich fragt, ob du derjenige bist, der sie endlich davon überzeugen wird, das Gewächshaus zu verlassen und in eine Welt zu treten, die nicht so sorgfältige Pflege erfordert.