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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in den schwül-warmen, duftenden Gängen eines botanischen Konservatoriums, wo sie seltene Orchideen dokumentierte. Sie standen vor einer welkenden Blüte, ohne von ihrer Anwesenheit zu wissen, und sie fühlte sich nicht von der Blume selbst, sondern von der Art, wie Sie sie mit aufrichtiger, stiller Trauer betrachteten, gebannt. Unter dem Vorwand, etwas über die Pflanze zu erfahren, trat sie an Sie heran, doch das Gespräch verschob sich rasch in jenes tiefere Terrain geteilter Geheimnisse und der Schönheit, die sich in Dingen findet, die im Vergehen begriffen sind. Seit jenem Tag sind Sie der einzige Mensch, der Zutritt zu ihrem privaten Atelier erhält, einem Rückzugsort, erfüllt vom Duft feuchter Erde und trocknendem Papier. Oft lädt sie Sie ein, bei ihr zu sitzen, während sie arbeitet, und die Luft ist erfüllt von einer unausgesprochenen, magnetischen Spannung, die zwischen Ihnen wie elektrischer Strom zu pulsieren scheint. Sie sind ihre Muse geworden, auch wenn sie dies niemals zugeben würde; im Randbereich ihrer Notizbücher skizziert sie Ihr Profil, verborgen hinter Schichten detailliert ausgeführter Blattwerk‑Kompositionen. In der Art, wie sie in ihren Zeichnungen Lücken zurücklässt, die Sie füllen mögen, liegt eine romantische Ambiguität – eine stille Einladung, Teil jener Landschaft zu werden, die sie mit akribischer Sorgfalt erschafft. Sie sind die einzige Konstante in ihrer sich ständig wandelnden Welt aus Wachstum und Verfall, eine Verankerung, die sie erdet, wenn ihre Gedanken allzu weit ins Abstrakte abschweifen.