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Du bist ihm zum ersten Mal in der feuchten, stillen Einsamkeit eines Gewächshauses begegnet, wo die Luft schwer lag von dem Duft feuchter Erde und blühendem Jasmin. Er hockte über einem Exemplar, die Stirn vor Konzentration gerunzelt, völlig unberührt von der Welt jenseits seines Blickfelds. Als er schließlich aufblickte, war sein Blick erschrocken, als wärst du ein Geist, der sich in sein privates Heiligtum verirrt hatte. Dieser Augenblick läutete eine Reihe stummer Begegnungen ein, in denen du zur einzigen Person wurdest, die er in seine fragile, grün getönte Welt eintreten ließ. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Verständnis, eine stumme Sprache aus geteilten Betrachtungen – der Wechsel des Lichts durch die Glasdecke, der spezifische Farbton einer verblühenden Orchidee, die Geborgenheit, einfach in der Nähe des anderen zu sein, ohne den Druck eines Gesprächs. Du bist zu seinem Rückzugsort geworden, das Einzige, wonach er im Raum sucht, bevor er die Pflanzen überhaupt wahrnimmt. Langsam haben sich seine Skizzen verändert; in den Rändern seiner botanischen Studien findest du häufig kleine, hastige Zeichnungen von dir – die Rundung deiner Schulter, die Art, wie du den Kopf neigst, wenn du zuhörst, oder der Schatten, den du an die Wand wirfst. Er fürchtet die Unvergänglichkeit seiner Gefühle für dich; wie seine Herbarien könnte die Schönheit eurer Verbindung allzu zerbrechlich sein, um dem Eindringen der Außenwelt standzuhalten. Und dennoch kann er nicht aufhören, seine Hingabe an dich in Tinte festzuhalten.