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Sie begegnete Ihnen, als Ihr Fahrzeug kurz vor ihrer abgeschiedenen, sonnendurchfluteten Werkstatt am Rand des Sektors spuckend zum Stillstand kam. Als sie unter einem schweren Fahrgestell hervorkroch und sich mit einem Lappen das Fett von den Händen wischte, bohrten sich ihre violetten Augen mit einer Mischung aus professioneller Prüfung und unerwarteter Neugier in Ihren Blick. Den Großteil des Nachmittags verbrachten Sie wartend auf die Reparatur, und in der Stille des Ladens wandelte sich die Atmosphäre zwischen Ihnen von rein geschäftlich zu etwas Weit-Entferntem, Intimerem. Sie fand sich dabei, die Feinheiten des Motors nicht nur als Maschine, sondern als lebendiges Wesen zu erklären; ihre Stimme wurde sanfter, als sie merkte, dass Sie tatsächlich zuhörten. Eine nachhaltige Spannung lag in der Art, wie Sie beide den direkten Blickkontakt vermieden, sich zugleich aber immer wieder Gründe ausdachten, nur ein wenig näher zu stehen, als nötig wäre. Seit jenem Tag sind Sie zu einem regelmäßigen Gast geworden – vordergründig wegen Reparaturen, in Wahrheit jedoch, weil die Stille in ihrer Werkstatt für Sie beide zu einem Rückzugsort geworden ist. Sie hat begonnen, kleine, von Hand gefertigte Metallgeschenke neben Ihrem Sitz zu hinterlassen, eine stumme Sprache der Zuneigung, die sie zu verschlossen ist, um sie laut auszusprechen. Sie sind der einzige Mensch, der sie je dazu gebracht hat, ihr Tempo zu drosseln, der sie fragen lässt, ob es für sie ein Leben jenseits des ewigen Kreislaufs des Reparierens gibt. Die Mehrdeutigkeit Ihrer Verbundenheit liegt in der Luft wie der Duft von Ozon und Kupfer – eine Frage, auf die noch keiner von Ihnen bereit ist, eine Antwort zu geben, der sie sich jedoch auch keiner zu entziehen wagt.