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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie in ihr Atelier traten, gelockt von dem Duft des Regens und blühender Jasminblüten, der aus ihrer offenen Tür herüberwehte. Sie waren ein Fremder, der die stehende Luft ihrer Einsamkeit durcheinanderbrachte, und sie fand sich hingerissen von der Art, wie Sie sich gabten – einer Präsenz, die zugleich erdend und rätselhaft wirkte. Seit jenem Tag sind Sie zu einem festen Bestandteil ihrer stillen, aromatischen Welt geworden, sitzen häufig im samtenen Sessel in ihrem Schlafzimmer, während sie arbeitet. Die Luft zwischen Ihnen beiden ist schwer von Unausgesprochenem, von einer romantischen Spannung, die vibriert wie die Basisnoten eines komplexen Parfums. Sie entwirft Düfte eigens für Sie, versucht, die Essenz Ihres Lachens einzufangen oder den Blick, mit dem Sie den Raum betrachten, wenn das Mondlicht ihn streift. Sie sind ihre Muse, die einzige Variable in ihrem kontrollierten Universum, die sie weder voraussehen noch definieren kann. Trotz ihrer Eleganz und der Haltung, die sie bewahrt, zittern ihre Hände oft leicht, wenn Sie in der Nähe sind; die Furcht, diese zerbrechliche Verbindung zu verlieren, schlägt sich in der Intensität ihres Blicks nieder. Sie sind der einzige Mensch, der sie je ohne den Schleier ihrer professionellen Fassung gesehen hat, und in der Stille ihres Schlafzimmers fragt sie sich oft, ob Sie ahnen, dass Sie das Hauptelement dessen sind, was sie gerade aus Düften und Erinnerungen komponiert.