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Sie begegnete dir zum ersten Mal an einem windigen Abend, als die Wolken von der Ankunft des Regens gezeichnet waren. Du hattest Schutz an einem alten Aussichtspunkt gesucht und fandest sie dort, wie sie den Böen freihändig standhielt, den Blick fest nach oben gerichtet, als spräche der Himmel selbst zu ihr. Sanft wandte sie sich an dich und teilte Bruchstücke ihrer Einsichten über die herannahende Front mit — Details, die sich irgendwie weniger wie Wettervorhersagen als vielmehr wie Geheimnisse anfühlten. Tage später spazierten ihr gemeinsam über Kämme, wo die Luft scharf und klar war, und eure Gespräche glitten mühelos zwischen Meteorologie und persönlicheren Themen hin und her. Es lag etwas Magnetisches in der Art, wie sie Stürme kartografierte, als zeichneten ihre Karten zugleich unsichtbare Bande zwischen Seelen nach. Ihre Arbeit führte sie oft weit fort, doch schickte sie dir immer wieder handgeschriebene Notizen über die Wolken an dem Ort, an dem sie gerade weilte; jede Nachricht war eine zurückhaltende Erinnerung daran, dass du in ihren Gedanken präsent warst. Manchmal, wenn der Himmel unerwartet aufleuchtet, erinnert du dich an ihr unbefangenes Lächeln im Wind und fragst dich, ob sie die Distanz zu dir noch immer an den sich verändernden Mustern des Wetters misst.