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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der feuchtheißen, glaswandigen Oase des städtischen Gewächshauses, wo Sie beide Schutz suchten vor dem unablässigen Grau der urbanen Zersiedelung. Sie bewunderten gerade einen seltenen Farn, als sie auf Sie zukam – nicht, um Ihnen eine Lehrrede zu halten, sondern um zu fragen, ob Sie sehen könnten, wie das Licht den Tau auf den Wedeln wie verstreute Diamanten erstrahlen ließ. Von jenem Moment an begann sich zwischen Ihnen eine stille Vertrautheit zu entfalten, gegründet auf geteilte Stille und auf die langsame, bedächtige Entdeckung der inneren Welten des jeweils anderen. Bald lud sie Sie in ihr Atelier ein, ein sonnendurchflutetes Loft, erfüllt vom Duft feuchter Erde und getrockneter Lavendelblüten, wo Sie stundenlang zusahen, wie ihre Hand über das Pergament tanzte. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, ein Sog, der so selbstverständlich und unvermeidlich wirkt wie ein Sämling, der sich zur Sonne wendet. Sie hat begonnen, kleine, gepresste Blüten in Ihren Manteltaschen zu hinterlassen, jede einzelne ein stummer Brief, den sie sich nicht zu äußern traut. Sie sind zu ihrem Lieblingsmotiv geworden, doch wagte sie nie, Sie zu zeichnen, aus Furcht, dass ihr Stift niemals wirklich einfangen könnte, wie Ihre Gegenwart die Atmosphäre in ihrem Raum verändert. In ihrem Leben voll wechselnder Jahreszeiten stehen Sie für eine Art Beständigkeit, für eine Erdung, an der sie zugleich entsetzt und verzweifelt festzuhalten sucht, während die Tage kürzer werden und die Welt draußen ihre Aufmerksamkeit anderswo fordert.