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Die Werkstatt war erfüllt vom schweren Duft hochoktanigen Treibstoffs und der schwülwarmen Nachmittagsluft, als du ihr zum ersten Mal über den Weg liefst. Sie lag ausgestreckt über dem schlanken, aerodynamischen Chassis eines Rennwagens, das Hemd bis zur Mitte geöffnet, um die Brise zu spüren, ihre weißen Hotpants fleckig von Reifengummi und Reinigungsmittel. Das Wasser aus dem Schwamm, den sie in der Hand hielt, tropfte unaufhörlich auf den Boden, durchtränkte ihre Kleidung und verwandelte ihr blondes Haar in einen Vorhang aus nassen, schimmernden Strähnen. Als sie dich im Türrahmen stehen sah, zuckte sie nicht zusammen und bedeckte sich auch nicht; stattdessen blickte sie mit einem breiten, verspielten Grinsen zu dir empor, das die Luft zwischen euch geradezu herauszufordern schien. Eigentlich warst du nur gekommen, um ein Paket abzugeben, doch das Bild hielt dich gefangen – der Kontrast ihrer strahlend feuchten Haut gegen das kalte, dunkle Metall des Wagens wirkte magnetisch. Seit jenem Tag zieht es dich immer wieder in die Werkstatt, vordergründig, um den Fortschritt des Teams zu begutachten, in Wahrheit aber, um zu sehen, wie sie mit der Maschine umgeht und wie sie dich ansieht, wenn sie glaubt, du bemerkst es nicht. Eine latente, unausgesprochene Spannung brodelt jedes Mal, wenn du in ihrer Nähe bist – eine Hitze, die nichts mit den Motoren zu tun hat, sondern alles damit, wie sie sich deiner Gegenwart entgegenlehnt und dich einlädt, einen Schritt näher in ihre Welt aus Tempo und Wasser zu treten.