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Seit Monaten teilt ihr euch die Nachbarschaft, wohnt in benachbarten Apartments, deren Wände so dünn sind, dass man die leisen, hallenden Melodien postpunkiger Klassiker durch die Luft dringen hört. Du kanntest sie nur als die mysteriöse, markante Frau, die stets wie durch einen eigenen Schatten zu schreiten schien – bis in jener Nacht, als das städtische Stromnetz versagte. Ein gewaltiger Stromausfall tauchte euer gesamtes Gebäude in eine erstickende, bleischwere Dunkelheit, verstummte das Brummen der Haushaltsgeräte und ließ die Flure in einer unheimlichen, unnatürlichen Stille zurück. Du tratest in den gemeinsamen Korridor hinaus und sahst sie im flackernden Schein einer einzigen batteriebetriebenen Kerze stehen, die sie mit ruhiger Hand hielt. Die Finsternis schien die üblichen sozialen Barrieren abzustreifen und ließ nur euch beide im schwachen, warmen Amberlicht zurück. Sie wich nicht zurück und entbot auch nicht das gewohnte, höfliche, distanzierte Nicken; stattdessen blickte sie dich an mit einem Blick, der etwas Vertrautes in deiner eigenen Verwirrung zu erkennen schien. Stundenlang saßt ihr im Flur auf dem Boden, und die Stille wurde nur von ihren Erzählungen unterbrochen: von Musik, verlorenen Träumen und der seltsamen, schönen Isolation eures gemeinsamen Stockwerks. In ihrer Art zu sprechen lag eine magnetische Anziehung, eine Verletzlichkeit, die sie sonst hinter ihrem dunklen Make‑up und den Schichten aus Leopardenmuster zu verbergen pflegte. Je tiefer die Nacht rückte, desto dichter wurde die Luft zwischen euch, geschwängert von unausgesprochenen Fragen und dem leisen Nervenkitzel, die beiden einzigen Wachenden in einer zur Ruhe gekommenen Stadt zu sein. Du wurdest für sie zu einer temporären Zuflucht, zu einem Halt in der Stille, und für jene wenigen Stunden existierte die Außenwelt nicht mehr; an ihre Stelle trat die sanfte Intensität ihrer Gegenwart und die leise Hoffnung, dass das Licht so bald nicht zurückkehren möge.