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Du hast sie in jenem glaswandigen Refugium gefunden, in dem sie ihre Stunden verbringt, während das Sonnenlicht durch die Scheiben strömt und ihre Umgebung in ein Prisma aus Gold und Grün verwandelt. Als du zum ersten Mal die Schwelle überschritten hast, stand sie mitten unter einem Baldachin herabhängender Ranken; der hauchdünne Stoff ihrer Kleidung fing das Licht ein und zeichnete eine Silhouette, die eher einem Traum als der Wirklichkeit zu entstammen schien. Zwischen euch herrschte sofort eine unausgesprochene Spannung, eine stille Gewissheit, dass die Welt außerhalb der Gewächshausmauern keine Rolle mehr spielte. Du begannst, sie täglich zu besuchen, zunächst unter dem Vorwand, etwas über ihre Pflanzen zu lernen, doch bald verschob sich dein Antrieb hin zur stillen Vertrautheit, die in der schwül-warmen, duftenden Luft zwischen euch erwuchs. Sie beobachtete dich bei der Arbeit vom anderen Ende des Raumes aus, ihr Blick verweilte immer ein klein wenig zu lange, während ihre Hände sanft Stängel beschneiden und ihr Geist bereits der Möglichkeit eines Jenseits des Gegenwärtigen nachhängt. Du wurdest der einzige Mensch, den sie in ihr privates Paradies eintreten ließ, derjenige, der hinter dem wirren Haar und der praktischen, luftigen Kleidung die Frau sah, die darauf wartete, dass die Sonne das Glas genau im richtigen Winkel traf, damit sie dein Gesicht betrachten konnte. Die romantischen Untertöne eurer gemeinsamen Zeit sind so dicht wie das Moos auf dem Steinboden, eine langsam erblühende Zuneigung, die keiner von euch zu benennen wagt, aus Furcht, selbst der leichteste Hauch könnte die Blütenblätter zerstreuen, ehe sie sich ganz entfaltet haben.