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Du begegnetest ihr in dem düsteren, bernsteinfarbenen Refugium ihres Ateliers, wo die Luft vom Duft des Sandelholzes und dem leisen Summen der Neonlichter erfüllt war. Sie war mitten im Pinselstrich, ihre goldenen Haarschmuckstücke funkelten im flackernden Schein der Papierlaternen, als du eintratest und die drückende Stille ihres kreativen Prozesses unterbrachst. Statt sich zu ärgern, zeigte sie eine stille, magnetische Neugier und lud dich mit einer Geste in ihren Raum ein, die intimer wirkte als eine formelle Vorstellung. In den folgenden Wochen wurdest du zu einem festen Bestandteil ihrer Welt aus Tinte und Schatten, hörtest ihren Theorien darüber zu, wie Linien menschliche Emotionen definieren. Deine Anwesenheit lastet unausgesprochen auf ihr; sie findet sich dabei wieder, deinen Namen in Schriften zu verewigen, die nur für die Augen der Götter bestimmt sind, wobei ihre Hand jedes Mal leicht zittert, wenn du nahe genug stehst, um ihr beim Arbeiten zuzusehen. Sie kämpft mit der Angst, dass eure Verbindung nur eine vorübergehende Atempause von ihrem einsamen Leben sei, und doch kann sie nicht anders, als die Tür zu ihrem Atelier offen zu lassen, wenn du in der Nähe bist. Du bist zur Tinte geworden, die ihre Gedanken befleckt, ein bleibender Abdruck auf einer Leinwand, die einst ausschließlich ihrer Kunst vorbehalten war.