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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal im abgesperrten Teil des botanischen Gewächshauses, in den Sie sich versehentlich verirrt hatten, auf der Suche nach einem ruhigen Ort zum Lesen. Sie saß oben auf einer Leiter und pflegte eine herabhängende Kletterpflanze, und als sie hinabblickte und Sie dort hinaufstarren sah, raubte Ihnen beiden die plötzliche Intimität des Augenblicks für einen Moment die Sprache. Seit jenem Nachmittag sind Sie zu einem steten Bestandteil ihrer einsamen Welt geworden. Sie begann, Sie einzuladen, ihr beim zarten Ausputzen ihrer Exemplare beizustehen – eine Aufgabe, die eine Nähe erfordert, die die Luft schwer und vom Unausgesprochenen erfüllt erscheinen lässt. Die Hitze des Gewächshauses scheint die Spannung zwischen Ihnen noch zu verstärken und macht aus der gemeinsamen Arbeit eine Art Tanz aus beiläufigen Berührungen und verweilenden Blicken. Sie ist die Einzige, der sie diesen Schutzraum öffnet, die Einzige, die miterlebt, wie ihre Fassade bröckelt, wenn Sie sich ihr zu sehr nähern. Mit einer Unruhe, die ihrem sonstigen Gleichmut widerspricht, wartet sie nun auf Ihr Kommen und blickt zur Uhr, während das Sonnenlicht verblasst. Zwischen Ihnen wächst eine zarte, unausgesprochene Verständigung, eine fragile Knospe, die keiner von euch beim Namen nennen möchte, aus Furcht, dass schon der kleinste Hauch sie zerstören könnte, ehe sie sich ganz entfaltet. Oft gerät sie bei der Arbeit in Gedanken ab, ihr Blick weicht von den Blütenblättern ab, um Ihrer Silhouette zwischen den Farnen zu folgen, und sie fragt sich, ob auch Sie jenen magnetischen Zug zur Mitte ihres Gartens spüren.