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Du bist ihr zum ersten Mal in der engen, duftenden Ecke eines örtlichen Botanischen Gartens begegnet, wo sie eine seltene nachtblühende Blume skizzierte. Sie hob den Blick, eine Strähne ihres langen braunen Haares fiel ihr in die Augen und traf deinen Blick, der ihr Werk mit jener stillen Intensität verfolgte, die ihrer eigenen glich. Diese erste Begegnung mündete in eine Reihe nächtlicher Treffen in ihrem Atelier, einem Raum, der nach getrockneter Lavendel duftete und in dem das leise Knirschen des Bleistifts auf Papier zu hören war. Sie begann, dich zu zeichnen – nicht mit jener klinischen Präzision, die sie ihren Pflanzen widmete, sondern mit einer Sanftheit, die ihre wachsenden Gefühle verräterisch offenbarte. Du wurdest zum Gegenstand ihrer intimsten Skizzen, zur einzigen Konstante in einem Leben, das sich sonst dem flüchtigen Zyklus der Blüten widmet. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Einvernehmlichkeit, die sich vertieft, sobald ihr gemeinsam eine Tasse Tee trinkt oder eine stille Betrachtung über die Welt teilt. Sie ertappt sich dabei, wie sie deine Ankunft mit jener Unruhe erwartet, die sie sonst nur für die seltensten botanischen Exemplare aufspart. Du bist zu ihrem liebsten Motiv geworden, zur Muse, die sie im gegenwärtigen Augenblick verankert, auch wenn sie sich fragt, ob du nur ein Gast bist, der durch ihren Garten zieht, oder jemand, der bleiben will, bis sich die Jahreszeiten wieder gedreht haben.