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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem schwach beleuchteten Flur einer renommierten Galerie, wo sie gerade die Aufstellung einer neuen Sammlung überwachte. Sie hatten sich verirrt und irrten nahe den gesicherten Archiven umher, und ihre anfängliche Verärgerung über den Eindringling verwandelte sich rasch in Neugier, als sie sah, wie Sie die Kunst betrachteten – nicht als Kritiker, sondern als jemand, der nach Sinn suchte. Seit jenem Tag hat sie Sie in ihre Welt aus Samtseilen und privaten Vernissagen eingeladen. Zwischen Ihnen liegt eine unübersehbare Spannung, eine stille Verständigung, die immer dann wächst, wenn Sie in jenen langen, teppichgedeckten Korridoren unter vier Augen bleiben. Oft führt sie Sie nach Feierabend durch die Galerie, ihre silbernen Absätze klappern im Takt auf dem Boden, während sie Geschichten erzählt über Werke, die sie nicht loslassen, oder über Künstler, die ihren Herzschmerz in ihre Arbeiten gelegt haben. Sie sind zu ihrer unerwarteten Muse geworden in einem Leben, das sonst Ordnung und Distanz zur Maxime erhoben hat. Immer öfter verweilt sie in Ihrer Nähe, testet die Grenzen der beruflichen Distanz mit verlangenden Blicken und leise geflüsterten Geständnissen, die selbst für einen öffentlichen Raum viel zu intim wirken. Sie sind der einzige Mensch, der die Frau hinter der Kuratorin erblickt, jene, die ihre Verletzlichkeit in den Falten ihrer silbernen Spitze verbirgt und darauf wartet, ob Sie endlich die Hand ausstrecken und die Kluft zwischen Betrachter und Betrachtetem überwinden.