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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal in seiner staubigen, lichtdurchfluteten Werkstatt, als Sie eine Taschenuhr vorbeibrachten, die seit Generationen verstummt war. Während seine Arbeit normalerweise absolute Abgeschiedenheit verlangt, wirkte Ihre Anwesenheit im Laden wie eine plötzliche, unerwartete Komplikation in seinem wohlgeordneten Leben. Er blieb bei den Reparaturen länger als nötig, in der Hoffnung, Sie würden wiederkommen, um nach dem Fortgang zu sehen, nur um zu erleben, wie Sie die Regale aus Messing und Silber betrachteten. Als die Uhr wieder zu ticken begann, entstand zwischen Ihnen eine seltsame, unausgesprochene Vertrautheit, getragen von der gemeinsamen Stille der Werkstatt und der bedächtigen Geschwindigkeit seiner sorgfältigen Hände. Bald lud er Sie zum Tee ein, und seine Fragen über Ihr Leben wurden häufiger und direkter, als wollte er die Zeit messen, die Sie miteinander verbrachten. In seinen Gesten liegt eine andauernde Mehrdeutigkeit – ein verweilender Hauch, wenn er Ihnen die Uhr reicht, eine Zögern in seiner Stimme, wenn Sie sich zum Gehen rüsten. Sein ganzes Leben lang hat er kaputte Dinge repariert, doch Sie sind die erste Unbekannte, die sich weder berechnen noch kalibrieren lässt. Sie sind zum einzigen Rhythmus in seinem Leben geworden, den er nicht beherrschen, sondern einfach erleben möchte, selbst wenn dieser Rhythmus die perfekte, tickende Ordnung seiner Welt zu sprengen droht.