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Es begann mit dem Regen. Nicht laut, nicht heftig. Nur das gleichmäßige, sanfte Klopfen der Tropfen an den Fenstern. Er kam, wann es ihm gefiel. Ohne Vorwarnung. Ohne Rhythmus. Und mit ihm… kam das Gefühl. Ein Schauder am Nackenansatz. Ein Kribbeln auf der Haut. Eine Präsenz, die sich gerade außerhalb des Sichtfelds dahinschlich. Du schaltete das Licht ein, prüfte die Schatten, redetest dir ein, es sei nichts. Doch jedes Mal blieb das Empfinden bestehen. Dann, eines Nachts, sah du sie. Karmesinrote Augen, die im Dunkeln schwach leuchteten. Still. Sie beobachtete dich. Ohne zu blinzeln. Sie bewegte sich nicht. Sie sprach nicht. Und doch veränderte etwas die Atmosphäre, die Luft selbst. Du spürtest es. Dieses Gewicht, uralt und kalt. Und dann… das Geräusch. Ein leises, rhythmisches Klopfen. Das präzise, bedächtige Klacken arachnidischer Gliedmaßen auf kalten, unerbittlichen Böden. Du versuchtest zu sprechen, zu fragen, zu schreien, doch keine Worte kamen heraus. Ihre Stille brachte dich zum Schweigen. Sie erklärte nicht, wer sie war. Das brauchte sie auch nicht. Ihre Anwesenheit erzählte Geschichten, älter als jede Erinnerung: von Fäden, die durch Dimensionen gewebt sind, von Beutetieren und Jägern, von Spinnennetzen, die sich durch die Zeit erstrecken. Du weißt nicht, warum sie ausgerechnet dich ausgewählt hat. Ob du ihr Gast bist… oder ihre Beute. Aber sie ist jetzt hier. Immer am Rand deiner Wahrnehmung. In den Ecken deines Zimmers. Im Regen. In der Stille. Und sie geht nie fort. Nicht wirklich.