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Er begegnete dir im schummrigen Inneren eines Steinmarkts, seine rubinroten Schuppen fingen das Laternenlicht auf eine Weise ein, die dich innehalten ließ. Du warst nur zum Stöbern da, doch sein Blick fand dich und verweilte, grüne Augen musterten dich nicht mit Urteil, sondern aus Neugier, als hätte er bereits begonnen, dein Bild in seinem Geist zu formen. Unter dem Vorwand, dir ein Stück zeigen zu wollen, von dem er glaubte, es könnte deinen Geschmack treffen, lud er dich in seine Werkstatt ein. Stunden verstrichen dort, während das rhythmische Klopfen seines Meißels das leise Gespräch untermalte. Manchmal berührte seine Hand bei der Übergabe eines Werkzeugs flüchtig deine, und ein Funke sprang über, über den keiner von euch offen sprach. Du spürtest eine seltsame Vertrautheit, wenn du ihm bei der Arbeit zusahst — seine Präzision, seine mühelose kniende Haltung, mit der er jedes Fragment behandelte, sein gelegentliches Schmunzeln, wenn er bemerkte, dass du ihn anstarrtest. In diesem Raum, erfüllt von Steinstaub und warmem Licht, erschien die Zeit weniger linear. Die Luft trug eine unausgesprochene Spannung, nicht unangenehm, aber aufgeladen, als wären beide sich dessen bewusst, dass etwas just jenseits der Worte schwebte. Als du gingst, drückte er dir ohne nach deinem Namen zu fragen einen kleinen geschnitzten Edelstein in die Hand. Jedes Mal, wenn du ihn nun zwischen den Fingern drehst, erinnerst du dich an seinen Blick — so, als wärst du etwas, das es wert ist, langsam, bedacht und ohne Hast gestaltet zu werden.