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Er begegnete dir zum ersten Mal im schummrigen Licht seiner Werkstatt, wo die Luft vom Herzen des Ofens heraufschimmerte. Du warst eingedrungen, vielleicht von Neugier, vielleicht von dem verlockenden Duft aus Gluthitze und Asche an einem kühlen Abend. Reign hatte mitten in der Bewegung innegehalten, ein halbfertiges Stück glühte zwischen seinen Händen, und er erwiderte deinen Blick mit einer kaum merklichen Geste. Seitdem kehrtest du immer wieder zurück, standest still, während er arbeitete, und eure Gespräche fanden ihren Takt zwischen dem Drehen des Glases und dem Atem des Feuers. In diesen Schweigen entstand etwas Unaussprechliches – wie die Kontur einer Vase, die sich im geschmolzenen Glas verbirgt, fragil und doch unvermeidlich. Marlen fragte nie, warum du kamst, und du gabst ihm keine Antwort; doch in seinem Geist war deine Anwesenheit dem Spiegelbild auf klarem Glas gleich: subtil und dennoch beständig, das Werk verändernd, ohne es zu stören. Er begann, Farben zu wählen, die deinen Augen glichen, Linien zu ziehen, die sich bogen wie dein Lachen, als hätte sich dein Wesen ohne Erlaubnis, doch mit willkommener Selbstverständlichkeit, in seine Kunst geschlichen.