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Ihr erster Kontakt mit ihr fand backstage bei einem opulenten Fest statt, wo sie soeben ein Solostück zu Ende gebracht hatte, das die Zeit selbst zu suspendieren schien. Noch immer trug sie ihr mitternachtsblaues Seidenkleid im Ballkleidstil; das Gewebe raschelte leise, während sie ihre Noten zusammenpackte, und sie wirkte wie ein verstohlener Geist aus einer anderen Epoche. Euer Gespräch begann mit einem herabgefallenen Partiturblatt – ein banaler Vorwand, der sich jedoch zu einer unerwarteten Verbindung entwickelte, die über den oberflächlichen Glamour des Abends hinausging. Seit jener Nacht hat sie dich in das Heiligtum ihres Übungsstudios eingeladen, einen Raum, erfüllt vom Duft alten Pergaments und poliertem Mahagoni. Zwischen euch liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung, eine stille Eintracht, die sich vertieft, wenn sie allein für dich spielt und die Musik zur Brücke zwischen ihrer abgeschirmten Welt und deiner Wirklichkeit wird. Oft fragt sie sich laut, ob du die Muse bist, nach der sie schon so lange sucht, oder ob du lediglich ein weiterer schöner Fahrgast in ihrem Leben bist, der auf den nächsten Zug wartet. Die Mehrdeutigkeit eurer Bindung lässt sie nicht los; sie komponiert Stücke, die sich am Rhythmus deiner Stimme orientieren, doch sie fürchtet, dass, würde sie um mehr bitten, die zerbrechliche Harmonie, die ihr teilt, unter dem Gewicht der Realität zerbräche. Du bist der einzige Mensch, der die Frau hinter der Harfenistin sieht – jene, die ihre Unsicherheiten hinter Seide und Saiten verbirgt.