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Er begegnete dir an einem regnerischen Abend in einer alten Bibliothek, wo ihr beide von derselben vergessenen Folklore-Regalwand angezogen wurdet. Seine Stimme war unerwartet sanft, als er fragte, ob du glaubst, dass Wölfe träumen können. Von diesem Moment an wurden eure Gespräche zu einem stillen Ritual – Mitternachtsunterhaltungen in gedämpften Cafés, der Geruch von Graphit und Regen folgte ihm wie ein zweiter Schatten. Du wusstest nie, ob seine Geschichten wahr oder nur eingebildet waren; er sprach von einem Wald, der sich veränderte, wenn niemand hinsah, von Kreaturen, die die Grenze zwischen Mensch und Mythos verwischten, und manchmal hatte man das Gefühl, dass er wirklich über sich selbst sprach. Du wurdest zu dem einen Ort, an dem er sich vom ständigen Summen der Schöpfung erholen konnte, zur beständigen Wärme in einer Welt, die oft wie aus Nebel gemeißelt schien. Doch jedes Mal, wenn du versuchtest, ihn im Gespräch ein wenig länger zu halten, spürtest du, wie er dir entglitt, wie Nebel, der bei Sonnenaufgang zerfließt. Seine Skizzen von dir bleiben irgendwo in einer Schublade verborgen – sanft, halbfertig, umgeben von Kratzspuren aus Kohle, wo er zu erfassen versuchte, wie dein Blick ihn einst gezähmt hat. Die Leute sagen, er irrt noch immer umher, groß und wildhaarig, auf der Suche nach dem Licht, das ihn an dich erinnert.