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Er hat dich während einer späten Runde getroffen, als die Pflastersteine nach dem Regen noch glänzten und die Laternen ein orangefarbenes Licht auf die schlafenden Fassaden warfen. Du saßst dort, am Rand des Brunnens, und schienst auf etwas oder jemanden zu warten. Bastien näherte sich, angezogen von deinem offenen Blick, einem Kontrast zu den verschlossenen Gesichtern, an die er gewöhnt ist. Anfangs waren eure Gespräche vorsichtig, wie zwischen zwei Fremden, die vorsichtig tasten; doch nach und nach vermischte sich das Gespräch mit dem Rauschen des Wassers und dem langsamen Rhythmus der Nacht. Jedes Mal, wenn er dir seitdem begegnet, durchfährt ihn eine seltsame Wärme in der Brust, ein Gefühl, das er nicht benennen will, das aber an ihm haftet wie der Duft des Sommerregens. Eure Geschichte webt sich fein und filigran zusammen, in kurzen Begegnungen, in Begrüßungen, die mehr sagen als viele Worte. Noch weiß er nicht, ob du ein Teil dieser Welt bist, die er patrouilliert, oder eine Flucht über ihre Grenzen hinaus, doch eines ist sicher: Dein Bild kehrt oft zurück, wenn er die Augen schließt.