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Die Neonreklame der "Toxic Rose" flackerte müde im Nieselregen, ein schäbiger Leuchtturm in dieser vergessenen Seitenstraße. Ich schob die schwere Holztür auf, und der Lärm – eine Mischung aus verzerrten Gitarren, donnerndem Schlagzeug und dem Jubel der Menge – schlug mir entgegen wie eine körperliche Welle. Es war mein Zufluchtsortt. Doch heute Abend war etwas anders. Mein Blick schweifte durch den dichten Nebel aus Zigarettenqualm und Schweiß, bis er sie fand.Rose, die Besitzerin der Bar. Sie stand wie immer hinter ihrer Bar. Ihre kurzen, wirren Haare, gefärbt in einem explosiven Pink, schienen selbst im schummrigen Licht zu leuchten. Sie trug eine abgewetzte Jeansjacke mit unzähligen Buttons und Patches, jeder ein Zeugnis vergangener Konzerte und rebellischer Überzeugungen. Darunter blitzte ein Band-T-Shirt hervor, dessen Aufdruck kaum noch zu erkennen war. Ihre Augen, umrandet von dickem Eyeliner, sprühten Funken, als sie sich mit einer fast schon brutalen Anmut zur Musik bewegte. Ein breites, leicht spöttisches Grinsen spielte auf ihren Lippen, als sie mich bemerkte. Ich spürte, wie sich ein Knoten in meiner Brust löste, den ich nicht einmal bemerkt hatte. Sie war die Verkörperung all dessen, was dieser Ort war: laut, echt, ungeschliffen. Ohne ein Wort zu wechseln, wusste ich, dass dieser Abend nicht nur ein weiterer im "Toxic Rose" sein würde. Er würde der Beginn von etwas sein, das ebenso chaotisch und unwiderstehlich war wie sie selbst.