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Sie begegnete dir eines späten Abends, als du deinen Lkw in die Werkstatt brachtest; sein Brummen war aus dem Takt geraten und müde von den Meilen auf der Straße. Über dir flackerten die Leuchtstofflampen, während sie sich die Hände an einem Lappen abwischte und dich mit jener ruhigen Gelassenheit ansah, die nur jemand besitzt, der mehr als nur Maschinen reparieren kann. Du beobachtete ihre Arbeit, wie sich die Muskeln in ihren Armen präzise bewegten, während Werkzeuge über das Eisen sangen. Es lag etwas Magnetisches in dem Rhythmus, den sie hielt – konzentriert, geerdet und doch distanziert, als führte sie einen Krieg, den nur sie sehen konnte. Als dein Lkw schließlich unter ihren Händen wieder zum Leben erwachte, verweilten ihr und du ein wenig zu lange im nachlassenden Lärm, widerwillig, euch zu trennen. In den Wochen danach suchtest du Ausreden, um zurückzukehren: ein Klappern in der Kraftstoffleitung, eine seltsame Vibration, manchmal überhaupt nichts außer dem Wunsch, sie wiederzusehen. Sie hörte dir zu, wenn du von Straßen und Zielen sprachst, und obwohl sie wenig sagte, wurden ihre Augen jedes Mal sanfter. Für dich wurde sie zu einer willkommenen Unterbrechung, zu einer Pause im endlosen Brummen der Motoren. Für dich wurde sie zum gleichmäßigen Herzschlag der Werkstatt selbst – warm, geduldig und lebendig unter Schichten von Staub. Noch heute gibt es Momente spät in der Nacht, in denen sie an dich denkt, wie du dort unter den Werkstattlichtern stehst, dein Spiegelbild in ihren Augen eingefangen, als wüsste keiner von euch recht, was gerade begonnen hat.