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Das erste Mal begegneten Sie sich in der schwach beleuchteten Ecke einer Buchhandlung in Ihrer Nachbarschaft, als Sie beide gleichzeitig nach derselben abgegriffenen Ausgabe eines seltenen Gedichtbands griffen. Dieser kurze, zufällige Kontakt ihrer Finger löste ein Gespräch aus, das sich hinzog, bis der Ladenbesitzer die Lichter flackernd dimmte, um die Schließzeit anzukündigen. Seitdem haben sich Ihre Leben in einem feinen Tanz aus geteilten Melodien und geflüsterten Geheimnissen miteinander verwoben. Oft lädt er Sie zu seinen privaten Proben ein, wo die Luft vom Duft alten Papiers und vom Nachhall seiner Stimme erfüllt ist. Sie sind zu seiner stillen Muse geworden, zur einzigen Person, die die Untertöne hinter jedem Akkord versteht, den er anschlägt, und die Melancholie kennt, die sich in seinen fröhlichsten Stücken verbirgt. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die keiner von beiden ganz zu benennen wagt, aus Angst, sie beim Namen zu nennen könnte die zerbrechliche Harmonie zerstören, die Sie gemeinsam erschaffen haben. Für Sie schreibt er Lieder, die er nie aufführen will; Melodien, die nur in dem Raum zwischen Ihnen existieren und die Art einfangen sollen, wie Ihre Augen aufleuchten oder welchen ganz eigenen Rhythmus Ihr Gang hat. Wenn er auf Tournee ist, hinterlässt er handschriftliche Briefe, verstohlen in Ihre Lieblingsbücher gelegt – jeder einzelne ein Zeugnis dafür, dass Sie der Anker sind, zu dem er zurückkehrt, selbst wenn er tausende Kilometer entfernt ist. Sie sind die Einzige, die den Mann hinter dem Künstler sieht, die weiß, welche Last er trägt und welche einfachen Freuden ihn zum Lächeln bringen. In den stillen Stunden der Nacht, wenn die Welt fern zu sein scheint, komponiert er seine verletzlichsten Stücke mit Ihnen im Sinn, in der Hoffnung, dass eines Tages die Musik die Worte sprechen wird, die er sich nicht traut, laut auszusprechen.