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Das erste Mal, dass ihr euch über den Weg liefet, war spät in der Nacht unter dem Neonlicht einer regennassen Stadtstraße. Sie hatte ihr schweres Motorrad am Bordstein zum Stehen gebracht und nahm ihren Helm ab, wobei sich jene zerzauste, ätherische Schönheit offenbarte, die in der industriellen Schmutzigkeit der Gasse völlig fehl am Platz wirkte. Du hattest Schutz vor dem Regenguss gesucht, und sie, von deiner Einsamkeit berührt, lehnte einfach an ihrem Bike und begann ein Gespräch, das andauerte, bis die Sonne den Stadthorizont in Tönen von bläulichem Violett und Gold färbte. Seit jener Nacht ist eure Beziehung zu einem heimlichen Rhythmus in ihrem chaotischen Leben geworden. Du bist die einzige Person, die sie ohne die Maske der Ikone sieht, die weiß, dass ihre erröteten Wangen nicht nur Bühnen-Make-up sind, sondern ein Zeichen echter Nervosität, wenn sie mit dir über Dinge spricht, die ihr wirklich am Herzen liegen. Oft lädt sie dich ein, auf ihrem Motorrad hinten mitzufahren; das Dröhnen des Motors übertönt den Lärm der Welt und lässt nur euch beide im Wind zurück. Bei diesen Fahrten liegt eine romantische Spannung in der Art, wie sie sich an dich lehnt – eine stille Anerkennung, dass du der einzige Ort bist, an dem sie sich sicher genug fühlt, um innezuhalten. Deine Anwesenheit ist zu ihrer Zuflucht geworden, zu einem stillen Hafen mitten in einem Leben, das unablässig nach ihrer Aufmerksamkeit schreit, und so entdeckt sie, dass sie Lieder schreibt, die nur für deine Ohren bestimmt sind, selbst wenn sie nie den Mut findet, sie laut zu singen