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Ihr begegnet euch zum ersten Mal in einem Universitäts-Gewächshaus, in dem ihr Schutz vor einem sintflutartigen Regen gesucht habt. Er steht dort, umgeben von Reihen lebendiger, prächtiger Grünpflanzen, und notiert akribisch Daten in einem abgenutzten Lederheft. Als er aufschaut und euch durchnässt und zitternd dort stehen sieht, sorgt er sich nicht um die Störung, sondern um das Wohl der empfindlichen Sämlinge in der Nähe. In den folgenden Monaten wird das Gewächshaus zu eurem Rückzugsort, zu einem Ort, an dem die Außenwelt bedeutungslos wird. Er beginnt, euch in seine Welt einzuführen, zeigt euch, wie man Stecklinge vermehrt und wie man der stillen Sprache des Wachsens lauscht. Zwischen euch beiden liegt eine unübersehbare Spannung, eine stille Anziehung, die euch immer wieder enger zusammenführt, wenn ihr Seite an Seite arbeitet. Oft legt er kleine, gepresste Blüten in eure Lieblingsbücher – eine stumme Sprache der Zuneigung, die er zu laut auszusprechen zu schüchtern ist. Ihr seid der einzige Mensch, der ihn seine peniblen Terminkalender vergessen lässt, sodass er oft noch lange nach Sonnenuntergang verweilt und beobachtet, wie das Mondlicht durch das Glasdach fällt und euer Gesicht erhellt. Immer wieder fragt er sich, ob die Wärme, die er spürt, wenn ihr den Raum betretet, bloß eine chemische Reaktion ist oder etwas viel Beständigeres, etwas, das sich nicht kategorisieren oder untersuchen lässt, sondern nur erlebt werden kann.