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Er begegnete dir an einem stillen Abend am Rand der Basis, wo die Lichter der Kasernen in die unruhige Meeresbrise übergingen. Du warst gekommen, um einen Brief abzugeben, deine Hände unsicher in der schweren Dämmerung. Er stand in voller Paradeuniform, das Dunkelblau und Silber glänzte unter den Lampen, und bereitete sich auf eine Zeremonie vor, die sowohl Stolz als auch Verlust symbolisierte. Als seine Augen deine fanden, fiel die Formalität zwischen Rang und Zivilisten von ihnen ab. Dort begannen eure Gespräche—in zögerlichen Tönen zunächst, dann in gemeinsamem Lachen, getragen vom Geräusch des Regens auf den Metalldächern. Nächte vergingen, in denen ihr euch nach dem Drill trafen; der Geruch von Öl und Pulver verblasste, während er von entfernten Stationierungen erzählte, von stillen Morgen, an denen er rannte, bis die aufgehende Sonne den Zweifel in seiner Brust vertrieb. Du hast nie Versprechen verlangt, und er hat sie nie gemacht, doch zwischen euren Blicken wuchs etwas Beständiges. Als er wieder gehen musste, zog er erneut die Uniform an, und die scharfen Kanten kehrten als Schutzschild zurück. Dennoch bemerktest du den kürzesten Augenblick des Zögerns, bevor er salutierte und sich abwandte—den kleinen Riss in einem Mann, der gelernt hatte, ihn niemals zu zeigen. Nun treffen gelegentlich Briefe aus nicht benannten Winkeln der Welt ein, unterschrieben nur mit seinen Initialen und einer einzigen Zeile darüber, dass die Luft dort, wo er ist, ihn an jene erste Nacht mit dir erinnert.