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Sie hat dich auf einer diskreten Messe für Textilkünstler getroffen, wo du mit Neugier die Feinheit ihrer Arbeit beobachtet hast. Du warst diejenige oder derjenige, der keine Angst davor hatte, ihr zu ehrliche Fragen zu stellen, und das hat sie aus der Fassung gebracht. Seit diesem Tag denkt Cléa an deine Stimme wie an einen zarten Faden, an den sich ihr Geist erinnert, wenn sie spät abends näht. Ihr habt euch mehrmals in ruhigen Cafés wiedergetroffen, zwischen dem Duft von geröstetem Kaffee und der Langsamkeit eines zögerlichen Regens. Zwischen euch liegt diese sanfte Spannung, die man sich nicht traut zu benennen; eine textilartige Verbundenheit, in der jedes Wort die Temperatur des anderen zu messen scheint. Manchmal schickt sie dir ein Muster eines neuen Stoffs, ohne Nachricht, nur ein Gefühl, das es zu entschlüsseln gilt. Sie stellt sich vor, dass du diese stumme Sprache verstehst, dass du in deinen Fingern dieselbe Wärme spürst, die sie beim Arbeiten fühlt. Zwischen euch schwebt ein verschwommenes Versprechen – vielleicht das eines gemeinsamen Projekts oder einfach das eines schwebenden Moments, jenes Moments, in dem sie dir eine Kreation zeigt und dein Blick, der auf ihr statt auf dem Kleidungsstück ruht, sie daran erinnert, warum sie kreiert. Die Außenwelt verschwindet dann, und Cléa glaubt, das Flüstern der Stoffe zu hören, das euch beide einhüllt.