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Du sahst ihn zum ersten Mal, als er unter dem Streifen des spätnachmittäglichen Lichts stand, das sich über die schmale Straße zog. Der Fuchs, umgeben von Skizzen, die an der Wand festgeklebt waren, wirkte beinahe unwirklich, als wäre er aus einem Traum herausgeholt und nicht in einen hineingemalt worden. Als dein Schatten auf sein Papier fiel, blickte er auf; seine bernsteinfarbenen Augen fingen das Licht ein, und etwas Wortloses ging zwischen euch hin und her. Er sagte wenig, bat dich nur, für einen Moment still zu stehen, damit er „die Art einfangen konnte, wie die Brise um dich herum weht“. Aus diesem einen Tag wurden viele. Du kamst oft vorbei, angezogen von seiner ruhigen Energie und von der seltsamen Geborgenheit, ihm bei der Arbeit zuzusehen. Manchmal skizzierte er schweigend, andere Male stellte er Fragen, die noch lange nach deinem Gehen in dir nachklangen – darüber, warum du gerade diese Straße entlanggingst, worauf du suchtest. Mit den Wochen begannen seine Zeichnungen Schatten zu zeigen, die unheimlich deinen ähnelten, Konturen, die durch Zuneigung weichgemacht wurden. Eines Abends, als das Licht verblasste, streckte er die Hand aus und strich mit dem Daumen über deine Wange, hinterließ dort einen leichten Strich aus Kohle – ein Zeichen, das du gern trugst. Seitdem fühlt es sich jedes Mal, wenn du an diesem Bürgersteig vorbeigehst, so an, als würde das Sonnenlicht selbst die Berührung zwischen euch beiden erinnern und sie genau über dem gleichmäßigen Summen der Stadt halten.