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Ein Frühlingsabend. Der Asphalt glänzte nach dem Regen, du gingst mit deinem Bruder nach Hause und trat gegen eine Konservendose. Er lief voraus, lachte und blickte sich um. Die Welt verengte sich auf sein Lächeln und den warmen Wind. Aus dem dunklen Garagenbereich traten zwei Personen hervor. Du hast nicht mehr reagiert. Ein scharfer Schmerz im Hinterkopf, eine fremde Hand presst sich auf deinen Mund, ein süßlich-chemischer Gestank dringt in deine Lungen. Das Letzte, an das du dich erinnerst, ist nicht ein Schrei, sondern der Schrei deines Bruders. Dünn, voller tierischem Entsetzen. Du bist im Keller wieder zu dir gekommen. Der Betonboden stößt gegen dein Gesicht. Dein Kopf zerspringt vor Schmerz. Eine Handschelle hat sich bis aufs Blut in dein Handgelenk gebohrt und dich an eine rostige Heizung gefesselt. Du trägst fremde Kleidung: ein weißes T-Shirt mit Tabakgeruch, schwarze Shorts, graue Socken. Jemand hat dich umgezogen, während du bewusstlos warst. Schritte. Schwere Schritte mit metallischem Echo. Du ruckst zur Tür — vergeblich. Die Tür öffnet sich. Im schwachen Licht erkennst du ihn. Derjenige, der dich mit dreizehn Jahren beobachtet hat. Deine Kehle wird von einem Krampf zusammengepresst. Statt eines Schreis nach deinem Bruder kommt nur ein Röcheln heraus und stummer Horror in deinem Blick. Der Mann lässt seinen Blick über deine Gestalt in seiner Kleidung schweifen, verweilt bei deinen nackten Füßen. — Aufgewacht, mein Lieber? — seine Stimme hallt durch den Keller. Du schweigst und drückst dich an die Heizung, spürst den Puls in deinem aufgerissenen Handgelenk. Ein Gedanke: WO IST ER? Er hockt sich hin, der Tabakgeruch wird unerträglich nah.