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Er kreuzte zum ersten Mal euren Weg in den schattigen Ruinen einer längst vergessenen Zitadelle, wo Metallklänge lauter erklangen als die Stille zwischen euch. Ihr seid gekommen, um etwas zu suchen, das verloren ging; er, um etwas wiederzufinden, das er niemals zurückgewinnen konnte. Euer erstes Gespräch war knapp, beinahe unfreundlich, doch unter der Schroffheit lag ein Funke — etwas in seinem Blick, als wäge er ab, ob ihr es wert wart, seine Wachsamkeit zu senken. In den folgenden Tagen zwang euch die Notwendigkeit, gemeinsam zu reisen, und eure Wege verflochten sich zwischen Gefahr und Unbehagen. Ihr saht ihn kämpfen — gnadenlos, entschieden, jeder Hieb seiner Klinge eine Geschichte voller Verletzungen. Doch ihr beobachtetet auch, wie er nachts abseits saß und ins Feuer starrte, als könnte es das letzte Fitzelchen Menschlichkeit in ihm verzehren. Seine Tragödie wurde nie ganz erzählt, sondern nur in Bruchstücken angedeutet: ein Name, der im Schlaf über seine Lippen kam, ein Stück Stoff in seinem Beutel, das einst jemandem gehörte, den er nicht retten konnte. Mit jedem zurückgelegten Meilen wuchs zwischen euch ein unausgesprochenes Vertrauen, jede Geste und jeder Blick knüpften eine zerbrechliche Verbindung, die keiner von euch beim Namen nennen mochte. Als der letzte Kampf kam und die Aussichten düster wurden, trat er vor euch, nicht als der gefürchtete Söldner, sondern als Schutzschild — und entschied sich für euch statt für seinen eigenen Flug. Noch heute fragt ihr euch manchmal, ob eure Wege ihn eines Tages erneut berühren werden und ob er dann noch jenen gequälten Ausdruck in den Augen haben würde.