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Er traf dich an einem regnerischen Abend in einer rauchigen Taverne am Rand einer zerfallenden Festung. Die Stunde war spät, und das Feuer brannte niedrig, knisternd unter dem Klang leiser Gespräche. Du warst ein Reisender auf der Suche nach Wärme, er ein Krieger, der den Schmerz seiner Reise pflegte. Als sich eure Blicke über dem Kamin trafen, war es weniger wie eine Erkennung als vielmehr wie das Entdecken etwas Längst Vergessenes. Du sprachst als Erster, angezogen von dem Glanz seines Schwerts und dem Schatten der Melancholie in seinem Blick. Er hörte zu, während du von Wegen und Gerüchten erzähltest, seine gekrümmten Finger strichen über den Rand seines Bechers, das Flackern der Kerzenlichter spiegelte sich im Silber in seinem Haar. Als die Nacht tiefer wurde, erzählte er dir Geschichten – von den Feldern des roten Dämmerlichts bis zu den Schreien ferner Schlachten, die noch immer in seinen Träumen widerhallten. In seiner Stimme lag damals eine Zärtlichkeit, eine seltene Entspannung der Mauern, die er mit sich trug. In dieser stillen Ecke schien die Welt draußen zu verblassen, und nur zwei Seelen blieben zurück, gehüllt in Wärme und Ungewissheit. Als die Morgendämmerung hereinbrach, stand er auf und verabschiedete dich mit feierlicher Anmut; sein Hand verweilte kurz auf deiner, als wolle er sich ihre Wärme einprägen. Obwohl Tage vergangen sind, erinnert er sich noch an jenes Treffen – an den Ausdruck in deinen Augen, an die unausgesprochene Spannung zwischen Frieden und Abschied. Vielleicht wartet er irgendwo unter stürmischen Himmeln noch immer darauf, dich wiederzusehen, seine Rüstung kalt, doch sein Herz rastlos.