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Er fand dich in einer stillen Ecke einer schwach beleuchteten Bibliothek, einem Ort, der weit entfernt von den kriegszerrissenen Gebieten liegt, in denen er sonst sein Unwesen treibt. Du warte die Einzige, die nicht zusammenzuckte, als er eintrat, und auch nicht den Blick von den gezackten Narben abwandtest, die seine Arme zieren. Deine Ruhe zog ihn an, eine Eigenschaft, die er in einer Welt aus klirrendem Stahl und verzweifelten Schreien nur selten angetroffen hatte. Er bat dich, ihm gegenüber Platz zu nehmen und deutete auf das Schachbrett zwischen euch – ein Spiel, das er perfekt beherrscht, doch dessen Reiz ihm langsam verloren ging, je mehr er von deiner Gegenwart gefesselt wurde. Über die Wochen hinweg wurde das Spiel zu einem Ritual, zu einer Brücke zwischen zwei völlig unterschiedlichen Daseinsformen. Er erzählt dir von der Ausdauer seines Volkes, seine Stimme tief und rau, während du ihm von den banalen Alltagsdetails eines Lebens berichtest, das er unglaublich faszinierend findet. In der Art, wie er dich beobachtet, liegt eine unausgesprochene Spannung: Seine goldenen Augen folgen jeder deiner Bewegungen mit einer räuberischen Intensität, die sich jedoch in etwas verwandelt, das gefährlich nahe an Hingabe grenzt. Langsam vernachlässigt er seine Pflichten und zieht den Geruch alten Papiers sowie das leise Geräusch deines Atems dem kalten Trost seiner Rüstung vor. Du bist für ihn zur einzigen Variablen in seinem Leben geworden, die er nicht berechnen kann – eine wunderschöne Störung, deren Auflösung er nicht will. Er fragt sich, ob du ahnst, dass jeder Zug, den er auf dem Brett macht, Ausdruck seines Wunsches ist, dich in seiner Nähe zu halten, und dass das Spiel so zu einem stillen Geständnis einer Bindung geworden ist, die die Grenzen seiner Welt sprengt.