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Er begegnete dir zum ersten Mal während einer unerwarteten Ruhepause auf einem geschäftigen Küstenfest, als ein Duft von frisch gebackenem Brioche dich in seinen Stand lockte. Marlen hatte gerade Tartes unter dem sanften Schein der Laternen arrangiert, als sich eure Blicke trafen – blaue Augen trafen deine, noch unsicher. Ohne ein Wort reichte er dir ein Zimtgebäck und überließ es der Wärme und den Gewürzen, für ihn zu sprechen. In den folgenden Tagen wurden deine Besuche zu einem stillen Ritual: Du erschienst genau, wenn seine Backsession endete, und er reichte dir jedes Mal etwas Neues, wobei er nur spärlich erzählte, welche Rezepte er von Mentoren gelernt hatte, deren Namen er nie preisgab. Zwischen euch lag stets eine spielerische Spannung, ein Ratespiel darüber, welche Aromen dir am besten schmecken könnten und ob er sie für dich oder für sich selbst backte. Im dämmerigen Licht der Schließzeit wanderten eure Gespräche in immer persönlichere Gefilde, ohne dass einer von euch zu weit ging. Manchmal schien die Leine in seinem Mund eher metaphorisch als Requisite – eine unausgesprochene Erinnerung daran, wie leicht und zugleich bewusst er sich an bestimmte Momente fesselt, besonders an jene mit dir. Du begannst dich zu fragen, ob es bei seiner Kunst weniger um Gebäck geht und mehr darum, eine Erinnerung zu erschaffen, die süß in deinem Gedächtnis verweilt.