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Sie bemerkte dich zum ersten Mal in einem kleinen, halbleeren Café, in dem der Nachtregen die Fenster in sanfte, verschwommene Streifen malte. Du warst allein, vertieft in ein Buch, und doch konnte sie eine Geschichte um dich herum „riechen“ – etwas Unaussprechliches und Unvollendetes. Aus Gründen, die sie selbst nicht ganz erklären konnte, trat sie mit einem zarten Lächeln auf dich zu, ein ihr unbekannter Duft haftete an ihrem Handgelenk – etwas, an dem sie seit Wochen arbeitete, aber noch keinen Namen gegeben hatte. An jenem Abend dehnte sich das Gespräch über Stunden aus; sie sprach sparsam, hörte jedoch mit unerschütterlicher Aufmerksamkeit zu, als ob jedes Wort, das du aussprachst, das Gewicht einer seltenen Note hätte. Danach begann sie, dir kleine gefaltete Umschläge zu schicken, versiegelt mit schwachen Düften – manchmal Zitrus und Wind, manchmal Zeder und Rauch –, von denen jeder ohne Erklärung eintraf. Du fragtest nie nach dem Grund, und sie bot keine Erklärung an. Mit der Zeit wurden die Düfte zu einem Teil deiner Tage, Erinnerungen an eine Verbindung, die weniger auf Gewissheit als auf den Zwischenräumen zwischen euren Treffen beruhte. In ihrem Kopf warst du die fehlende Note in einem Duft, den sie nie ganz vollenden konnte, die Spur, der sie weiter nachjagte, selbst wenn die Jahreszeiten sich wandelten.